Páginas Pretas III

Há exceções.

Há momentos em que não somos.

Nestes momentos, eu me encontro, novamente, angustiado.

Todos estes anos e tudo o que desejei era o que ninguém mais queria:

uma vida normal, uma vida simples, rotina.

Cada dia, um drama, um tiro, um grito, uma panela batendo.

A mãe gritando, irritada, sempre pronta pra partir pra cima.
Batendo.

As marcas ficam, não na pele, mas no espírito.

A alma fica roxa, machucada, assim, cismada. Não confia.

Vazia. Confina. 

Fiquei sozinho te esperando não chegar. Há exceções, menos para o esquecimento.

Fui jogado no limbo do descaso, na noite em que tínhamos algo marcado.

Marcou, mais uma vez, a alma.

Passo sobre o viaduto, olho para a longa linha de carros a rabiscarem de luz o asfalto.

Paro, logo, penso: além de mim, quantas pessoas passaram aqui hoje pensando em pular?

Sanidade, cidade, noite, abandono, eu por eu mesmo, no caminhar, voltei pra casa

Pelo menos o caminho eu ainda sei.

A transição da sensação me muda. Desloca, muta. Perco o endereço, o CEP, não sei.

Só sei que é fúria. Três faces da mesma moeda, sem cara, nem coroa, três irmãs.

Furiosas.

Não tem grito. Não tem briga. Não tem soco. Não tem tiro. Silenciosa, a fúria se faz assim.

Corrói o vácuo, arranha as paredes do vácuo, estilhaça as vidraças do vácuo.

Ela ocupa, toma conta, sem dizer nada. Ela se espalha.

Há exceções. Menos pro excesso de nada.